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Navrée mais en écrivant les conneries précédentes s'est ouverte la boîte de Pandore, j'y ai découvert une envie incommensurable de me plaindre, râler, porter grief, chougner, critiquer, bref être délibérément négative. On dira que c'est le quasi-bilan 2012, année de la loose. J'ai le droit. déblatérer sur cette page vierge me permet d'économiser un million d'euros en psychologie cognitive, comportementale, que sais-je. D'autant que j'ai l'intime conviction que celui qui serait à même de démêler l'inextricable sac de noeuds de mon existence, de ses questionnements erratiques et dépourvus d'utilité, de mes pérégrinations stériles entre capharnaüm intellectuel et procrastination automatique, celui là, les amis, il n'est pas né.

Peut-être, si l'optimisme s'emparait de l'un de mes sens engourdis par une paresse doublée d'inefficaces regains d'intêret pour l'activité en général, je pourrais rêver qu'un homme vêtu de rouge viendrait déposer aux alentours du 24 décembre, par souci de la tradition, dans mes souliers (mes Susanna. Noires) la combinaison gagnante pour des jours plein d'optimisme jovial, d'engouement pour tout et n'importe quoi, de sympathie immédiate pour le monde qui m'entoure, de joie bécasse et candide.

Mais là, non. La nuit dernière, au lieu de rêver de choses divertissantes, au lieu que mon inconscient me tricote de chouettes songes fantaisistes où je courrais dans un champ de cupcakes et de petits bébés chats, au lieu de projetter derrière mes paupières naïvement livrées à l'imaginaire des fictions pleines de bonheurs, de bisous, voire d'orgasmes multiples en présence de, mettons, Léonardo di Caprio, Pio Marmaï, Kid Cudi, voire les trois en même temps (c'était un rêve), non, j'ai "rêvé", triples guillemets, que je chevauchais une mobylette (précisément un 103 sp, s'il vous plaît) (= un escargot), poursuivie par deux connasses de mon entreprise elles-même montées sur un scooter débridé (= un avion de chasse).

Quand mon réveil a sonné, ça a été: la délivrance. Je vous jure, j'ai cru que j'allais l'embrasser pour le remercier de m'avoir tiré de la sale issue qui se profilait dans cette course poursuite inégale. Je l'ai réglé sur plein d'heures différentes, pour qu'il sonne de tout son soûl, en témoignage de ma gratitude. Ça craint, les amis, ça craint. Je file un mauvais polyester, je suis complètement bouffée par de menus soucis professionnels, je m'en aperçois. Je n'ai plus d'inspiration, j'ai des idées sinistres.

Ça procure beaucoup de soulagement d'en parler. De l'écrire. (121€, merci, à la semaine prochaine. Et n'oubliez pas de réciter votre mantra: "jusqu'ici, tout va bien").